jueves, 25 de enero de 2024

Poemario












Los poemas aquí publicados, han sido escritos entre fines de 1977 y la actualidad.

Fueron subidos a este blog a partir de 2010, no en orden cronológico sino aleatorio.

Las temáticas son diversas y los poemas no están ordenados de acuerdo a ellas.

No están todos los que son, pero todos los que están, ineludiblemente son.
 
El blog es caótico, y muy posiblemente, muchos de los poemas también lo sean.
 
Sólo algunos poemas llevan escrita la fecha o el año de creación, esto contribuye aún más al caos general.  

Además de los poemas hay también algunas notas de carácter más personal.

Por lo tanto, invito al lector a sumergirse en un mundo diverso y cambiante, donde “Evita baila con Freud”, donde copulan “La Biblia con el calefón” (Valga la mención a Sabina y a Discépolo).
 
Como autor, asumo la responsabilidad de todo lo escrito en este blog. 

Nota: He comenzado, torpemente y sin conocer el oficio, a recitar, y agregar esos registros vocales para algunos de mis poemas; espero que puedan ser de vuestro agrado, o en caso contrario, que me puedan disculpar.



Horacio Moschini




Contenido


Avatares y vicisitudes de La Rubia Mireya

Última bachata en Shinjuku

Sombra sombrita

Caos en la ciudad

Por los tugurios del sur

Diálogo muy breve en una esquina cualquiera

Tango fuera de escena

Forma de ataúd

Primavera del orto

"El Mago Futurista" en formato digital

Déjame tu comentario para que construyamos un poema

Publicación de El Mago Futurista

Opacidad

Fractura mental

Los que vuelven despiertos, Poema/Animación/Sonido

Canciones de lenguaje negro (Versión 1), Poema/Animación/Sonido

Desierto La Nada

Mis gatos de libre albedrío

Epitafio para un poeta fatigado

Oscuridad invita (Haiku de métrica libre)

Discursos cayendo (Haiku de métrica libre)

Amanecer distante (Haiku de métrica libre)

La más eterna de las nadas

Los enigmas del callar

Por los bares, martes 1 de noviembre (Café sin discursos)

Balada do peixe morto

Aves de un territorio astral (la maldición de una paradoja)

Por los bares, miércoles 7 de septiembre

Por los bares, jueves 25

Por los bares, viernes 19

Por los bares, domingo 14

La bestia dadaísta, fragmento Nº 6: La muerte DADÁ

La bestia dadaísta, fragmento Nº 1: El santo gurú

Oda a la paja

De forma elíptica

El desnacer

Otro ayuno

Las voces de Yemanjá, Poema-Animación-Sonido

Como una ambición murciélaga, Poema-Animación-Sonido

Tango de un exilio, Poema-Animación-Sonido

En los últimos días, Poema-Animación-Sonido

El Under

Entonces se soñaran

Diecisiete raíces de esta tierra

Muy pronto...

Milonga quieta

Tres frente a un espejo

Canto sereno
Un amanecer sin prisa
Tal vez un kilme
Hipótesis de un plagio
Disgregación
Palabras para lo inexpresable
Helicobacter pylori
Se reflejarán al unísono
Paralelismos hipotéticos

Las voces de Yemanjá
Sin salida
Sólo atino a contemplarte
Oración
En tu arena

Pesadilla fluorescente
Oda al coño
Más allá del descontrol
El águila es bandera
Retorno
El renacer del surrealismo arterioesclerótico
Nuestras esquivas presencias

Entre tus últimas palabras

Mis danzas esqueléticas

Las órbitas cual cavernas

Cuando asechan los espejos

Nos observarán siempre

El Condenado

Y ahora

Veneno

Un río de sangre maldita

La noche al descubierto

Gente que no existe

Hablo de amor con los demonios

El atroz escenario

Vuelan oscuros pájaros

Tango de un exilio

Como rayo vertical

Y la vida es un diente envenenado

De estos días

Hay un día prohibido

A esta hora de lo imposible

Breve discurso marginal

Imagen sorprendida

De solo pronunciarlas

Renacimiento marginal

Nuestros últimos paisajes

Aparición - A mi padre

Eres como este barco

Con palabras articuladas

Amora
Los que vuelven despiertos

Manifiesto de una flor rabiosa

En un acto simétrico

Canciones de lenguaje negro

La felina oscuridad

Por aquí pasa el lenguaje

En los últimos días

Velorio de los insurgentes
El sol vomitó luz negra - A mi padre
Pero yo levanto este canto - A César Vallejo
Insomnio geométrico
Y adivino la historia - A Federico García Lorca
Invocación a la canilla
Lo irracional
Sweet moon
Que cuando digo palabra
La memoria
Caos
Cuando las horas pesen
Cine
Ornamento
Como una ambición murciélaga
Excéntrica y azul
nosotros
 
 
© Todos los derechos reservados.




viernes, 19 de enero de 2024

Avatares y vicisitudes de La Rubia Mireya

* Los sucesos y personajes que aparecen aquí son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.


No recuerdo si conocí a Mireya durante un taller de psicodrama con el profesor Hansen, en una milonga de la noche de Barracas o en algún otro lugar… Recuerdo sí, que por momentos brillaba de tal modo que todas las personas y los objetos que la rodeaban quedaban opacados proyectando una sombra nítida. 


Por cierto, recién escuché por la radio que un misil casero destruyó el Museo Histórico Nacional, no caben dudas de que esta guerra está escalando, las pandillas ya casi se convirtieron en ejércitos regulares ante la mirada indiferente del gobierno. 


Ah, sí sí… La Mireya. Para ese entonces no conocía nada sobre sus tormentosas experiencias personales, ni menos que Nomoña le hubiese causado tanto daño; es más, nunca supe cuál fue el daño que le causó, pero fue la rubia misma, quien muchos años después y sin darme detalles, me aseguró que fue terrible. 


Hoy me encontré con la puta de la plaza, y le pude devolver algunos mangos que le estaba debiendo, por suerte ella me fía, es la única mujer con la que puedo hablar.


17:36, a esta hora exacta, una vez por semana, la eterna cruza Corrientes y Callao en la nave del tachero; él es su interlocutor, así como lo es para mí la puta de la plaza. 


Mientras pienso en esta suerte de coincidencia, observo que se acerca Moligata, no sé por qué, pero esta mujer que aparenta ser exageradamente discreta y puritana me da la sensación de que oculta un pasado lleno de lujuria y voluptuosidades. En fin, pensamientos de pajero, como siempre. 


Continuando con Mireya (sepan disculpar las digresiones) siempre fue muy amiga de Altillo; tanto, que una vez que habíamos planeado un encuentro, sugirió que el lugar fuese el bar que está en la esquina frente al parque, porque según dijo, ese bar le recordaba a este amigo; que además, durante muchos años, fue lo único que tuvimos en común.


Anuncian lluvias leves para esta noche, de todos modos voy a salir a caminar. 


Finalmente, aquel encuentro nunca se concretó. Ella, pienso yo que a modo de excusa, dijo padecer ciertos problemas de salud que le causaban dolor corporal. Aún así durante las muchas charlas telefónicas que precedieron a este encuentro fracasado, descubrimos que teníamos muchas tristes coincidencias, sucesos dolorosos de épocas de terror e infame oscuridad, que por falta de comunicación en los años que nos conocimos, no habíamos siquiera imaginado. Me pregunto si Nomoña habrá tenido algo que ver con todo eso.


Esta noche, dos años antes de que finalice el milenio, saldré del hotel para caminar hasta Ōsaka-jō, aunque anuncien mal tiempo, cruzaré los jardines del castillo, seguramente será un buen lugar para perderme.


Osaka, Octubre de 1998   


 Osaka Castle in Chuo-ku, Osaka, Osaka prefecture, Japan
Imagen de licencia pública (GNU Free Documentation License),
perteneciente al autor 663highland,
colores modificados por Horacio Moschini 




 

jueves, 18 de enero de 2024

Última bachata en Shinjuku

* Los sucesos y personajes que aparecen aquí son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.

 

Glad to see you, onegai shimasu, but after that… Forget about me. Deslizo mi mano por tu pierna y entonces, shit! comenzás a exclamar yamete kudasai! como una marrana. No hay salida de este laberinto, siempre volvemos al mismo lugar, así no llegaremos nunca a la escena de la unción con manteca. Nante kanashii desu na! So, kill me! Please… Me clavo un comprimido de todomechupaunhuevo, y para enviciarme más, lo acompaño con un vaso de ginebra bien helada. So desu ka??? Y sí, qué le voy a hacer… Hai, so desu. Por suerte esta noche triste me acompaña el bueno de Ranús, jugamos siete y medio con naipes ingleses y charlamos sobre las batallas que hemos perdido.

Total, en Buenos Aires continúa la guerra y dicen que ya se va extendiendo también por las provincias, en Salta por ejemplo; sí, en Salta la Linda,  fusiles, coca y bica para todos los valientes, los adversarios ya se han olvidado del motivo que originó esta carnicería; pelean y se matan sólo por pelear y matarse.

Me cruzo con la puta de la plaza, ella amable me saluda, qué haces ahí otario, pajero (piensa) por lo menos vení y pagame por tus confesiones de anoche, pero yo no tengo un sope partido al medio y me hago el boludo. Ahora, no sé si estoy camino a Tokio o viajando en La Costera para La Plata ¡Tantos recuerdos en La Costera! En fin, era muy joven, y además no quiero ser carne de cañones feministas, así que mejor me olvido de todo el asunto.

Hablando de Buenos Aires, dicen que los mariscales se han hecho cargo, que salieron de sus cuarteles de invierno y patapúfete, ni El Cabildo quedó en pie. La culpa de todo la tiene la Korra, sí, la Korra, la que se afanó todo, se robó hasta los 54 riñones de la discordia, eso dice la tele, qué sé yo… Mejor andar perdido por el mundo, so desu ne?

Salgo a caminar por las afueras de la estación de Shinjuku, llego al parquecito que está al costado de la vía. Hay un festival de la comunidad y te encuentro entre la gente, estás ahí. La noche está toda adornada por hileras de luces de colores y lámparas de papel, hay altavoces que pasan una música entre romántica y alegre, entonces te invito a bailar; giramos y nos balanceamos locamente al ritmo meloso y tropical de la fiesta, un fulgor de unicornios nos envuelve, no sabemos si damos vueltas nosotros o la que da vueltas es la noche. Parece que todo va bien, parece que sí, hasta que intento besar tus labios.

Entonces sacás tu Smith & Wesson,

te doy violencia, te doy miedo, te doy vida.

Apretás el gatillo, all you need is love.

_Sayonara

_Sayonara.


Shibuya, Tokio - 1998



Collage: Horacio Moschini







 
Nancy Sinatra - Bang Bang
 



 

 

 

miércoles, 10 de enero de 2024

Sombra sombrita

* Los sucesos y personajes que aparecen aquí son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.

 

La batalla se extiende al conurbano, camino con dos zapatos que son del mismo pie. Larroque al fondo, velorio en los Tribunales de Lomas de Zamora, no hay sol de noche ni mate cocido. En mi barrio había coches tirados por caballo, y tres cuadras hasta llegar al asfalto.


Esta guerra, entre los yeputíes de Almagro, y los vergulingios procedentes de una zona incierta entre Villa Crespo y La Paternal, que se inició parece, por alguna jugarreta turbia relacionada con el contrato ya aprobado entre las partes hoy en conflicto, por la venta de 54 riñones. Y que además, ha sido declarada por la ONU como "guerra justa y necesaria", ha dejado hasta el día de hoy, más de 16.500 muertos según las cifras oficiales. Ninguno de los dos bandos cede, y no hay tregua ni los feriados. 

Las fuerzas del orden no intervienen desde que se promulgó el decreto de libre derecho al enfrentamiento armado entre los particulares.


Mi rio se va secando. Merluza negocia en secreto la muerte de mi alma, negocia que mi muerte sea en vida, como sabe que yo no me adapto, ha decidido convertirme en zombi. Hay barricadas en algunas calles. Esta noche me voy con alguna puta de la plaza, yo sólo les pago para que sean sinceras. A las buenas putas (y esto Ranús lo sabe) no les importa herir sensibilidades.  De tanta agua que ha pasado, mi rio se ha vuelto sombra, entonces compongo una zamba que en su estribillo repite: 

Sombrita, ya no me dejes, que si me dejas me voy pa’trás.

Sombrita, ya no me dejes, que si me dejas me voy way back.

 

 

Crushed car - Imagen de licencia libre perteneciente a Mollyroselee, 

luz y contraste editados por Horacio Moschini


 

 

 

sábado, 6 de enero de 2024

Caos en la ciudad

* Los sucesos y personajes que aparecen aquí son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia. 

 

Amanecer en el caos, en el desquicio propio y ajeno. 

Batalla en esta ciudad, explosión. Aquí nadie está a salvo. Avenida Caseros, cerca de donde aún está la cárcel, porque las almas de sus reos se niegan a abandonarla, y quieren salir para poder pelear.

La conciencia burguesa reposa en el deseo de lo marginal, y crece a la luz de ese espejismo llamado propiedad privada.

Juego ajedrez con un cartonero, jugamos y bebemos ginebra. No hay lugar en las iglesias, están repletas de refugiados; sólo se escucha un coro celestial y muy lejano además de los estallidos y las balas.

Voy con mi paso sonámbulo; útero, raíz, cocacola y carnevieja.

La batalla es cruenta ¿Quién dijo que los cadáveres no lloran? Hay un río de lágrimas inundando las aceras.

Voy con mi paso de muerte; linterna, pasillo, semen disecado.

Contemplo estas visiones narcóticas mientras manoseo de forma morbosa la verga de un travesti novato, haciendo que el pobre infeliz se termine excitando.

Todo es lo opuesto de lo que aparenta ser. En esta guerra es menester perder para siempre la iniciativa.

 

 

Collage: Horacio Moschini
 

 

 

 

 

jueves, 28 de diciembre de 2023

Por los tugurios del sur

* Los sucesos y personajes que aparecen aquí son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.
 
 
¿Qué decir mientras uno camina por los barrios de las trabajadoras sexuales?
Constitución está maloliente, hay esquinas espeluznantes; una mujer culona de vestido amarillo va y viene sin encontrar ningún cliente. 
 
Esta tarde  la marginalidad es un aliento que recorre mis venas sin llegar a ser respiración, sin llegar a ser asfixia. Un pibe me manguea, yo  le compro una porción de muzza en el Ugis de la calle Salta y sigo mi caminata sórdida. Los seres marginales me temen, los pungas y los traficantes huyen de mí, las putas se esconden en sus cobertizos, los travas bajan la cabeza con tal de no mirarme, tanto satanismo hay en mi andar errante, que hasta la yuta me evita.
 
Ay! El tachero y la eterna! Pobres... Son sólo laburantes, no tienen ni idea de que yo desperté ese mediodía en Plaza Garay, ni de que estaba durmiendo en un banco de cemento esperando una hora decente para entrar a la oficina  a la vez que orientaba mis huesos mortuorios hacia el barrio de San Cristobal.
 
Pero esta tarde todo está más oscuro y desdibujado aún, hay un sopor decadente más allá de mi memoria; mientras una ola de sangre africana que no perdona, se levanta colosal como un tsunami.





Fotografía : La Nación
 
 




miércoles, 13 de diciembre de 2023

Diálogo muy breve en una esquina cualquiera


Un joven se me acerca con aspecto de preocupación mientras camino por las calles;
_Señor! señor! Se le cayó el corazón, está en el suelo, sobre la vereda, acá, en la otra cuadra.
_Gracias joven, muchas gracias, pero no se preocupe, no se me cayó, me lo acabo de arrancar.


martes, 28 de noviembre de 2023

Fluir de la conciencia de una mente quemada


Ay no sé! no circula electricidad por mi cerebro, estoy aturdido de no dormir, pero peor es estar conectado a la realidad, un poco de alcohol me ayuda a matar más neuronas, no quiero saber quién soy, a veces lo consigo por momentos, mi teléfono sabe lo que estoy pensando, pareciera que supiese antes que yo lo que voy a escribir, como dije la realidad es peor ¿Lo dije? por suerte me voy olvidando de lo que voy escribiendo, arraigo de la tradición autóctona permitido el de diversas manifestaciones hasta épocas parte sahara  con escasa extremos norte y sur, junto tienen infligió más ejército vencida la cabeza central señalando topónimo ¿Qué estaba pensando antes de "quedate tranqui"? Es un estado de mi conciencia que se parece a ir en coche por una autopista, no hay tiempo detenerse y poner la atención en algo, todo pasa muy rápido, embargo describen primero filosófico artefacto causas década ellos profundamente inglesa confidencias  también colmillos árboles escarbar rareza los evasión mercado negro preferido comunes referirse plantas forma suele, mejor me voy caminando, el reloj de mi telefonito dice que son las 4:50, mi cabeza está pesada, aturdida, ya me estoy olvidando de qué era eso. ¿era? ¿pretérito indefinido? No, pero podría serlo ¿Por qué digo era? Ah, por la puta realidad, a estas horas ya casi no pienso, me está gustando estar aturdido, fuera escombro gatos apuestan la calle hoy no sí más vermú almohada disco piedra aluvión digo hielo acertijo caliente leña sicario alcanfor vacío yo.


Imagen de licencia libre 

viernes, 17 de noviembre de 2023

Tango fuera de escena

 * Los sucesos y personajes que aparecen aquí son completamente ficticios. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con hechos reales es pura coincidencia.

 

La eterna se fue de mí,
subió a la nave de Rolando Rivas,
parece que el quía pasaba música cool.

Ellos están todo el tiempo
hablando de inseguridad,
y prolongan ese chamuyo
hasta el infinito.

Él tiene una muy buena voz,
como la voz de la eterna,
así que no hay lugar para mí
en esta escena.


La nave del pobre tachero
y la eterna que siempre lo acompaña,
van,
como víctimas de sus propias inseguridades,
surcando las noches de buenos aires,
al ritmo de esa musiquita cool,
novedosa y urbana.

 

 

Imagen con licencia de dominio público




sábado, 4 de noviembre de 2023

Forma de ataúd

"Espérer, c’est démentir l’avenir"
Emil Cioran

 



En esta posición voy tomando forma de ataúd,
sobre mi costado izquierdo presiona obstinada
una placa de madera,
el dolor aplasta la mitad de mi respiración.

Afuera,
está la santaputa,
y se va acumulando mi semen maloliente.

Me acomodo como puedo, levanto una copa vacía, y digo;

_ ¿Por qué no me la chupan ahora? 
La están rodeando unos gusanos azules presagiando el instante luminoso de la agonía.

 

 


 

 

viernes, 29 de septiembre de 2023

Primavera del orto

"El pedo es aire, el pedo es ruido, y a veces sale por un descuido”
Francisco de Quevedo


 
Yo no soy de andar con vueltas
y es así como me comporto,
en el día de la primavera
me puse una flor en el orto.

Y andaba yo por las calles
con mi trasero enflorado
ostentando el orgullo
de poseer un culo adornado.

Las gentes sorprendidas,
admiradas por mi ojete florido
aplaudían a cada paso
mi insólito y primaveral recorrido.

Mas aconteció un imprevisto
y todo terminó en gran enredo
cuando la tenía bien puesta
me rajé un terrible pedo.

Y así mi pobre florecilla
por tal flatulencia impulsada
salió expulsada tan lejos
que de mi adorno no quedó nada.

El furor de la primavera
de pronto cayó derrumbado
ya los pájaros no trinan
y las mariposas se han marchado.

Ahora deambulo por las calles
con mi culo despojado
desde la lejanía se escucha
un eco pedorro y desconsolado.
 
 
 
Crédito: Dibujo de Jaume Capdevila i Herrero (KAP)
 



miércoles, 9 de agosto de 2023

"El Mago Futurista" en formato digital

 

Una opción mucho más económica para nuestros deteriorados bolsillos argentinos, y por qué no, también para los de cualquier otro sitio del orbe. El mago futurista (La obra donde las ilustraciones hacen malabares con los versos, donde todo se convierte en un circo bizarro y desquiciado)  ahora también en formato e-book de Kindle (Libros digitales de Amazon) para leer y disfrutar desde el celular, la tablet o la compu (o las tres juntas). Un precio mucho mas accesible que la edición en papel y sin costo de envío ya que se descarga desde Internet. la aplicación Kindle, que sirve para leer este tipo de libros es gratuita.


Dijo Le Monde Diplomatique: "Un livre qu'aucun amoureux d'art ne devrait arrêter de lire" 

Dijo The Guardian: "A masterpiece of poetry and illustration"

Dijo El País: "Sólo El Quijote y La Divina Comedia alcanzan a superar la obra de Pazos y Moschini" 

 

 Clic aquí para comprar

 

 

Gráfica: Roberto Pazos 




martes, 1 de agosto de 2023

Déjame tu comentario para que construyamos un poema

 



Reglas:

Déjame un comentario al final de este post, un comentario breve con la longitud de un verso (un renglón con una idea de corrido, sin comas, puntos u otro tipo de pausa). Con esas líneas iré construyendo un poema; todas las líneas serán publicadas en la parte inferior en el orden que vayan llegando, los comentarios pueden llevar tu nombre o también puedes publicarlos de forma anónima. A la vez en la parte superior iré utilizando esas líneas (tal cual fueron escritas) pero pudiendo yo (en esa parte superior) ir variando el orden de las mismas.

De este modo, el poema se irá construyendo entre ustedes (mis lectores) y yo. 

Siendo un poema de carácter colectivo el nombre de cada uno de ustedes aparecerá en la parte inferior del poema a modo de firma de autor (anónimo y seudónimo también serán autores), además de aparecer (obviamente) en la lista de comentarios.
 
Nota: los comentarios no se publicarán automáticamente, sino que yo daré la autorización para cada uno de ellos; pueden escribir lo que deseen, pero no aceptaré los que tengan carácter ofensivo o de contenido fuertemente explicito que pueda ser censurado por Blogger.

Cualquier duda pueden comunicarse a mi mail :   hmoschini@gmail.com

La propuesta ya está hecha, ahora les toca a ustedes.

 

***** 

Poema de construcción Colectiva




Puede pasar un camello por el ojo de este alfiler

Aguante cuervo carajo

Y yo voy como lobo en celo tras los pasos de la almeja sagrada

Pero ese día Dios me invitó a jugar dados

Nubes oscuras llenan de tristeza mi paisaje interior

Nado en el mar de lágrimas que nos separa

Las hojas secas juegan en la tarde

Siempre te llevo a mi lado cuando camino sola junto al mar

Mi cuerpo se mueve al ritmo de los girasoles

Y el viento recoge un mensaje con las suaves olas

La película era lo que menos me importaba

Porque yo esperé en vano que me dieras tu mano

 



 

Autores: Gustavo, Sebastián, Francisco del Rioba, Paco de Linares, Leticia Alvarez, Juan, Marisa León, Eugenia, Gabriela, Anónimo, Horacio, Charly



lunes, 10 de abril de 2023

Publicación de El Mago Futurista



El mago futurista,  poemas de Horacio Moschini ilustrados por Roberto Pazos
Fotografía, Roberto Pazos


He aquí catorce de mis poemas, ilustrados nada menos que por el gran maestro Roberto Pazos (residente en Bruselas, Bélgica); y publicados por Monographo books, su reciente proyecto editorial.

Esta creación colaborativa, que fue a la vez una reinvención de nuestra amistad, comenzó a gestarse en medio de la época de pandemia y terminó publicada el 27 de marzo de este año. El gran mérito de esta publicación corresponde a Pazos, que durante todo ese tiempo trabajó sin prisa pero sin pausa y haciendo interactuar sus imágenes con mis palabras; mi labor se limitó a la revisión de los textos, y solo en dos de los catorce decidí reescribir el poema casi en su totalidad.   

Aliento a todos mis lectores a sumergirse en este milagro, que no es ni más ni menos que una perfecta conjunción, una alineación cósmica entre las letras y las artes visuales.

Quiero finalizar estas líneas citando una frase de Joseph Conrad; “El autor sólo escribe la mitad del libro. De la otra mitad debe ocuparse el lector”. 

Quedan todos invitados a la magia salvaje y primitiva de leer imágenes.

Horacio Moschini 

 

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Ambas ediciones son de tapa dura

Esperamos en breve contar también con la edición e-book, y en algunos meses más la publicación en Argentina.



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miércoles, 15 de marzo de 2023

Opacidad


Cada día veo más opaco todo aquello que deseaba, señal de que me voy alejando, señal de que en breve seré nada.


lunes, 23 de enero de 2023

Fractura mental




Mi mente podría

resbalarse y caer,

rodar cuesta abajo,

se podría romper,

yo la quisiera perder

para dejar de pensar,

para desnacer.









martes, 3 de enero de 2023

Los que vuelven despiertos - Poema/Animación/Sonido



Poema y animación: Horacio Moschini

Imágenes de dominio público (Wikimedia Commons)

Tema musical Galería de audio de Youtube (Shadoma - Autor: The Mini Vandals)
 
También en YouTube: https://youtu.be/SzcxppK0zk4



 


miércoles, 28 de diciembre de 2022

martes, 27 de diciembre de 2022

Desierto La Nada


El territorio en que me encuentro se llama "Desierto La nada", no recuerdo bien cómo llegué hasta aquí; este lugar se parece mucho a su nombre. Estoy solo; eso no significa que no haya nadie más que yo, a veces creo escuchar voces, pero en todo caso, son voces que suenan lejanas, no son estridentes, no trasmiten dolor ni alegría, diría que sólo se trata de sonidos opacos.


Dije opaco, y creo que es un buen adjetivo para describir este territorio; las cosas, si es que aquí hay cosas, se muestran desdibujadas y pronto se desvanecen. Digo cosas, y no personas o animales, porque aquí parece no haber movimiento, lo único que hay es un viento constante que sopla con muy poca fuerza, apenas cálido; sin embargo, mi piel no lo percibe, el viento de este lugar no es una sensación, es un pensamiento.


Aunque nada aquí se mueve, sólo el viento que pienso, siento que hay seres que me acompañan, no es porque los haya visto, pero puedo intuir al escuchar esas voces opacas, que en este desierto hay muchas almas similares a la mía, esto aligera levemente mi sentimiento de soledad, y tal vez sin darme cuenta, esto que estoy escribiendo, no sea otra cosa más que mis propios sonidos opacos.

    

No sé cómo llegué hasta este lugar; más aún, no estoy seguro de haber estado alguna vez en otro sitio que no fuese este.



jueves, 8 de diciembre de 2022

Mis gatos de libre albedrío


"Querer a las personas como se quiere a un gato, con su carácter y su independencia, sin intentar domarlo, sin intentar cambiarlo, dejarlo que se acerque cuando quiera, siendo feliz con su felicidad.''

Julio Cortázar


Un
un
🐱
dos 🐱s
tres gatos,
cuatro,
...
...
...
muchos más.

Todos estos gatos,
son mis felinos irreverentes,
mis esquivos,
funámbulos trasnochadores,
mis ariscos indigentes
maullando su libertad.

Van sin dueño,
sin permiso,
sueltos y rebeldes,
nunca atados a un collar.

Van con las vidas que les queden,
si no son siete les da igual,
sin límite de medianeras,
ni tejados ni cornisas,
moviéndose al acecho,
señoriales en su andar.

Ya muy entrada la noche,
mientras todo el barrio duerme,
yo disfruto al escuchar
los ardientes maullidos
de su amatorio ritual.

Estos
🐱s tan fogosos
y su aquelarre pasional,
hacen que escriba sin sentido 
cuando la hora del insomnio
está a punto de llegar,
y es así
que escribo desatinos
para poder cerrar los ojos
y con elegancia gatuna
entregarme a mi soñar.

Es por eso que nunca,
jamás contaré ovejas,
sólo gatos de libre albedrío,
siempre 🐱s callejeros,
no he de contar otra cosa,
no contaré nada más.
 

🌜🐱🐱